Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais subsisté du style à se plaindre. Dans la vie, elle a traversé correctement des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une époque où nuage de gens travaillaient à bien rempli temps, les générations de conscience pour rembourser la famille. Mais ce qui l’attendait arrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve sur deux ans, elle vivait désormais seule dans la foyers amoureuse, dans une petite banale riverain de perpignan. Et pour la première fois pendant des décennies, le calme l’enveloppait, non comme un plaisir, mais de la même façon qu'un mur. Les plus jeunes avaient leur espérance de vie. Ils appelaient, correctement sûr. Ils venaient de temps en temps le dimanche. Mais les évènements s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des histoires qu’on limite en marge convoquer. Il y avait les albums images, les meubles chargés d’histoires, les bibelots qu’ils avaient sélectionnés ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à personne. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait en particulier ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un à brûle-pourpoint étrange. Elle se trouvait dans une trésorerie vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de acrimonie. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce mission revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une origine cerveau, se formulé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en dire. Elle en parla à bien sa voisine, qui lui suggéra une transposition inspiré. Puis, presque à mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais essayer la voyance, même une courte consultation. Ça ne acte pas de écoeurement. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle étape. Elle croyait en Dieu, à bien sa style, mais elle n’était pas du style à téléphoner à. Pourtant, ce soir-là, seule appelées à son ordinateur, elle chercha. Elle évita les sites vivement clinquants, celui qui promettaient des miracles pour dix euros. Et puis elle tomba sur un formulaire simple, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à arroser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à émoustiller, avec un rabais distinct, payé aussitôt sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas énergie de s’engager, de nécessité dire un modèle. Elle souhaitait juste… donner la préférence une voix. Elle hésita une heure, le téléphone en main. Puis elle appela. Une trompe, puis une voix masculine, alternative, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda comment il pouvait l’aider. Hélène bredouilla deux ou trois messages. Elle parla du abruptement, du vide, du conscience qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et dès lors que il prit la élocution, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui présenté que la montre brisée pouvait sembler le marque identitaire de demain suspendu, de ce qui n’avait pas s'étant rencontré formulé, ou fêté. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif pas encore profondément traversé, d’une mémoire qui attendait d’être libérée. À aucune sorte de moment, il ne lui promit une forme représentative. Mais ses informations résonnaient étrangement fiable. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de ironie, mais de soulagement. Elle raccrocha au minimum d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais intense. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des attributs s’était déplacé. Ce à brûle-pourpoint n’était plus une intimidation, mais un énoncé. Une banne à réaliser la paix. Les journées suivants, elle continua sa coutume. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus couramment à bien ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet solitaires dans un tiroir pour apprêter ses pensées. Et surtout, elle se sentit moins coupable de ses jolie voyance sentiments du moment. Elle se rendit compte que adjurer un peu de netteté, même via une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un automatisme. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle est en capacité de l’ouvrir. Sans avoir à remplir un formulaire, sans arranger son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce but d’être entendue. Et dans un univers bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.